P H O T O S
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Linda Maria Baros
Linda et son vilain
chat noir
coriace, l'ordre
des choses
poétiques de l'est - le kilomètre zéro
la grande
bibliothèque
à la Sorbonne
la petite bibliothèque
outils de travail
les portes
lorsqu'on a le compteur de vitesse cloué au front
les bottes
Il n’est fait que d’anneaux, bracelets, ceintures
et rasoirs.
Il crache des morceaux de ferraille.
Les zips tintent, les boucles les chaînes
les menottes.
Comme des écailles chimériques, leurs pointes.
Une lame de rasoir écorche sa poitrine,
le cuir craque sur ses miches.
Le coutelas descend dans la tige de sa botte.
Avec ses lunettes de soudeur,
le motard noue les distances bout à bout,
les dévore,
fend l’horizon avec sa meuleuse tronçonneuse.
Change de rapport, de régime, de couple.
Bondit, vigoureux, dans la selle.
Casse.
Le motard.
L’autoroute le serre bien dans ses sangles
et essuie de la main la sueur de son front.
Son fantôme noircit le cliché de l’après-midi.
(L’Autoroute A4 et autres poèmes, Cheyne éditeur, 2009)
Linda Maria Baros
photo Phil Journé
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